La ruta 66

Seguro que muchos habréis leído la famosa novela de Jack Kerouac En el camino (On the road). Yo lo hice por primera vez muy joven, con menos de veinte años. Recuerdo que aún estaba prohibida por la censura franquista y la conseguí a través de una persona, cuyo nombre no recuerdo, que venía por la oficina donde yo trabajaba, con una cartera repleta de libros censurados y a quien nunca podré agradecer suficientemente que nos ayudara a ventilar nuestras mentes facilitándonos el acceso a obras como Trópico de Cáncer, El cuarteto de Alejandría, Las drogas o incluso El Decameron, además de algunas editadas por la famosa editorial Ruedo Ibérico como El Laberinto español o La Santa Mafia, el libro que nos descubrió la realidad del Opus Dei (aunque no recuerdo si era el título exacto).

La novela me impactó profundamente, no solo por la historia, la referencia a las drogas, que en esa época no se conocían apenas en España o el sexo, en una época en que, cómo decíamos entonces: “Follar no es pecado, es milagro”. A mí me interesó sobre todo el viaje, aquellos recorridos de Chicago a Los Ángeles, a lo largo de la ruta 66 y pasando por lugares cuyo solo nombre ponía a funcionar mi imaginación: Missouri, Kansas, Oklahoma, Texas, Nuevo México, Arizona o California.

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BREXIT

Esta mañana he escuchado en la radio un comentario, no recuerdo de quien, en el que el autor relataba su primera experiencia de viaje a Gran Bretaña en los primeros 80′ relacionándola con la situación post-BREXIT. Recordaba el paso por la frontera inglesa en dos filas, la de los ciudadanos de la Comunidad Europea y la del resto del Mundo. Y la sensación que le produjo de profundo deseo de salir de la segunda fila para pertenecer a la primera. Todos sabemos que esas dos filas siguen existiendo cuando se llega a cualquier país de la UE, incluido desde hace años el nuestro. Lo que ocurre es que, desde que nos permitieron entrar al Club de los “ricos”, nosotros pasamos por la fila “rápida”.

Mi primer viaje a Londres fue en 1973 e Inglaterra acababa de incorporarse a la, entonces, Comunidad Económica Europea. Al llegar a la aduana de Heathrow, no había dos filas, sino tres: ciudadanos de la CEE y USA, ciudadanos de países de la Commonwealth y ciudadanos del resto del Mundo, y no sé si eso ha cambiado en la actualidad, supongo que no. Pero teniendo en cuenta que hay 54 países que pertenecen a la antigua Mancomunidad Británica de Naciones, la verdad es que la sensación de sentirse un “apestado” era mucho mayor. Mientras veías pasar sin problemas a nigerianos, indios, paquistaníes o jamaicanos, los españoles, portugueses, griegos y casi todos los árabes, teníamos que esperar pacientemente nuestro turno y el poco amable interrogatorio de los funcionarios.

Alguna vez he contado que para un chaval de Carabanchel, que no llegaba a los veinte años y no sabía más que cuatro palabras en inglés aprendidas de la letra de alguna canción, viajar en los los primeros 70′ a Londres era como viajar a Marte, más o menos. Del gris de los últimos, pero tremendos, coletazos del franquismo, a la cuna del pop en pleno auge del gay power, casi nada. Seguir leyendo BREXIT

Espacios Europeos

Debate sobre Harina de Otro costal

Por casualidad, buscando otras cosas, encontré ayer el audio de este debate, realizado en diciembre de 2016, con motivo de la publicación del libro Harina de Otro Costal, de Ana Cepeda Étkina, en el que participamos la autora del libro y yo mismo como editor.

El libro fue un éxito para nosotros, pero no el que en mi opinión merecía. Lo vuelvo a recomendar nuevamente porque es un tema histórico relacionado con un asunto aún pendiente en la Memoria Histórica de nuestro país, el tema de los llamados “niños de la guerra”. Si alguien se anima, le puedo asegurar que no quedará defraudado.

Hoy es mi santo y el Día de los Abuelos

No hemos sido nunca, en mi familia, de celebrar los santos, las onomásticas, supongo que influidos por el anticlericalismo de mis padres. En realidad, deberíamos hacerlo si siguiéramos la tradición catalana de mis antepasados, porque allí sí se celebran incluso más, a aveces, que el propio cumpleaños. Pero eso desapareció hace mucho tiempo, seguramente con mi bisabuela paterna y, con seguridad, con su hijo, mi abuelo, que se sentía más madrileño que la Cuesta de la Vega. No os cuento mi padre, que a pesar de haber nacido en Barcelona, por pura casualidad, parecía “escapado” de una escena de La Verbena de la Paloma. Yo nunca me acuerdo espontáneamente cuando llega el día. Hoy me lo ha recordado un amigo que me ha felicitado por whatsapp y todos los años suele ser así, alguien me lo recuerda y entonces soy consciente de ello. También he sabido que es el Día de los Abuelos. No sé si esto lleva mucho tiempo establecido pero hasta hoy no lo sabía. Y ya veis, eso sí me gusta.

Soy abuelo y me siento abuelo. Quizás no un abuelo muy tradicional, me interesa demasiado vivir mi propia vida como para vivirla en función de mis nietos y antes de mis hijos. Seguro que más de uno/a me considera un egoísta recalcitrante. Pero me gusta estar con ellos y disfruto viéndoles crecer e irse formando como personas aunque no los vea todos los días y, cuando viajo, me pueda pasar hasta cinco o seis meses seguidos sin verles. No importa. No van a heredar de mí mas que mi apellido, sobre todo el niño, y probablemente algunas historias que contar, pero sus padres lo están haciendo muy bien y algo habré influido, supongo. Seguir leyendo Hoy es mi santo y el Día de los Abuelos

19 de julio de 1936, un pueblo en armas

(todoporhacer.org julio 2020)

En el año 2016, se cumplieron 80 años del golpe de Estado que dio origen a la guerra civil española y que desencadenó en algunos territorios de la península una auténtica revolución social que cuestionó todas las bases del orden establecido, pasando a gestionar la economía y el resto de la vida al margen de las instituciones del Estado. Para conmemorar ese aniversario, el año pasado publicamos un artículo sobre estas experiencias colectivizadoras , este año trataremos cómo la organización obrera previa al alzamiento militar hizo fracasar el golpe y posibilitó esas experiencias autogestionarias que aún siguen siendo un ejemplo para todos/as los/as que anhelamos un mundo nuevo sin gobernantes ni gobernados/as. Para ello, publicamos estos extractos del libro de Hans Magnus Enzensberger, El corto verano de la anarquía, que a través de la vida y muerte de Buenaventura Durruti, y con testimonios de los/as protagonistas de los hechos, nos cuenta la historia del primer tercio del siglo XX del anarquismo en nuestro país.

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Ha muerto Juan Marsé

Otra desgracia para la cultura española. Nunca olvidaré el impacto de sus Últimas tardes con Teresa cuando lo leí siendo casi adolescente. Después he leído casi todas sus novelas y siempre ha sido un placer. Pero aquella historia que luego se llevó al cine con la bellísima y llorada Maribel Martín y el chulazo Ángel Alcazar (y la no menos bella Patricia Adriani), dirigida por Gonzalo Herralde, tiene una fuerza y un nivel de evocación que me hace volver a ella periódica e irremediablemente. Mi tocayo Sabina dice que él hubiera querido ser pirata, yo siempre he soñado con ser alguna vez ese Pijoaparte, motero, golfo y seductor, de barrio marginal y generoso a su estilo, al que la vida no le permite elegir pero que acepta su papel sin aspavientos y elegancia. Adéu Joan.

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