Es noche cerrada y el frío seco de la meseta se nota incluso aunque el cuerpo no lo sienta, protegido por el fuego de la estufa donde arde la madera.
Anoche volví a soñar mi único sueño, el único que soy capaz de recordar. Vivo en una pequeña isla del Mediterráneo, posiblemente griega y trabajo como práctico de un puerto bien protegido. Todo es luz, todo es blanco y azul, ese azul añil que cubre las cúpulas de las incontables ermitas y los dinteles de las puertas y ventanas de las pequeñas casas encaladas.
Ayudo a atracar a los ferrys y a alguno de los veleros que visitan fugazmente ese rincón rodeado por el otro azul, el del mar. El pueblo se despeña por un acantilado formado por alguna lejana erupción volcánica y contrasta con la negrura de las rocas.
Por la tarde, observo un imposible atardecer que se repite día tras día desde la terraza emparrada de un bar, sentado en una silla de tijera de madera clara frente a una pequeña mesa cubierta por un mantel de cuadros impoluto donde una frasca de vino blanco y un vaso acompañan un plato de aceitunas negras.
Ocurre, simplemente, que soy feliz, y cada vez me cuesta despertar. Me arrebujo entre las sábanas buscando la continuación de un imposible que siempre se repite y nunca tiene fin. Normalmente no lo consigo, pero a veces vuelvo a mi sueño para observarlo todo desde el aire, como una gaviota, o quizás como el diablo cojuelo que recorre los tejados de este Madrid al que siempre regreso.
Espero, algún día, no despertar, descubrir al fin la razón del inconsciente, y vivir de una vez en esa dimensión donde todo es posible y hermoso. La belleza pura. El corazón puro. El secreto del poema de Kavafis que acabo de recordar por una razón muy distinta y que me ha vuelto a emocionar, como cada vez que lo escucho, en esa voz y esa música mediterránea, trágica y sensual del Viatge a Ítaca, de mi viaje soñado una y otra vez en el que no me importa donde voy ni donde estoy. Solo me importa estar, ser, vivir, gozar. Inch Allah.